Сад
Стирает время мою боль,
А может просто стал не нужен,
И я не принц, ты не Ассоль,
Но иногда ты всё же снишься
Всё в том же розовом саду,
Цветёт сирень, смеётся вишня,
Туда я больше не иду,
Но не придёшь ты на свиданье,
И сон - души моей каприз,
И ветер-плач воспоминаний,
Не ураган уже, а бриз.
© Альберт Мурадян, Дом Поэта, 16.12.2020
Свидетельство о публикации: N-UK № 132449941
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
