Дорогая я вспоминаю
недавней, но всё-таки улетевшей, как пепел твоей сигареты
на рождественский снег.
Как ты предлагала, видимо, проще
жить в ежедневном покое, запасаясь разменной монетой
на случай прошедших волнений от прошлой науки
о сотворении общего греха, о разбое ненасытного чувства
быть первым на диком забеге в пользу разлуки,
где в победителях её пустота
и плотность сердечного хруста.
Наши встречи остались в памяти недовершённой попыткой.
Я сохранял надежду на большее,
чем инстинктивные «трахи»,
у меня были, как живые цветы потаённые чувства и мысли.
Я не пытаюсь винить тебя. Всё пошло прахом!
Ты никогда не стремилась к полному соединенью.
Чудо разнополости тебя интересовало в размере той сути,
которая грубой рукой уничтожала темы моих сочинений.
Мои гласные звуки ты превращала в согласные
за считанные минуты.
Твои таланты можно расписывать в «мыльные оперы».
Как твоя любимая «Санта-Барбара»
протекала твоя учёность
от лирики перейти к разврату, затем бытовая устроенность
добивала не воскресшее чувство и уносила
в нынешнюю никчёмность.
1997
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 03.12.2024
Свидетельство о публикации: U-JJ № 746370989
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
